Estoy infinitamente triste, y no sƩ como expresarlo.
No sĆ© si son los astros, Dios, el universo, o los pony´s.
No sĆ© quĆ© he hecho tan mal para que la vida me estĆ© castigando asĆ.
En realidad, no es eso. No soy ni quiero ser vĆctima. Es sólo que, ¿cómo saco todo ese miedo y dolor de mi pecho? Cuando te pasan varias cosas malas seguido, creo que es inevitable creer que se debe a ti en algĆŗn sentido.
Algo, indudablemente, estƔs haciendo mal.
Por quĆ©, sino es asĆ, ¿cuĆ”l es el motivo?
Es mucho mĆ”s fĆ”cil creer que todo tiene un motivo. Porque de lo contrario, serĆa todo un desastre.
En el motivo, se esconde el mayor de nuestros miedos: Que nada tenga sentido.
Y si nada tiene sentido, nos hundimos. Ya no habrĆa esfuerzo que pueda lograr cumplir sueƱos.
Todo serĆa azar, todo serĆa entropĆa.
Nada tendria sentido.
La cuestión es ¿Y si realmente no lo tiene?
