Leí por ahí que Bowie tiene más de 300 canciones. Y yo sólo he escuchado sus hits.
Siempre pensé que la muralla china se veía desde el espacio, pero es un mito incluso el que se vea desde la Luna.
Aún no descubren cómo levantarón los Moais, las Pirámides ni hicieron los dibujos en la placa de Nazca. Tampoco qué pasó con los Mayas.

Escuché como un chico decía con los ojos brillantes que su novia lo tiene loco.
Cómo otro decía que su corazón está roto.
Y uno más diciendo que parecía nunca ser suficiente.

He tenido que responder más de 100 veces a la pregunta ¿por qué periodismo?
Dicho que no bebo ni fumo sintiéndome culpable.
Y escondido mis sentimientos por saber que no serían comprendidos, ni por aquellos que más quiero.

Me he sorprendido mintiendo por miedo al rechazo, al enojo, a la indiferencia, más veces de las que me gustaría.
Me he mirado al espejo con lágrimas en los ojos.
He tomado el lápiz cada día menos. He dejado mil historias inconclusas.

Me gustaría escuchar que "tengo loco" a alguien.
Que me detuvieran en la calle y me dijeran "eres hermosa".
Saber que los sueños se pueden hacer realidad.
Con convicción escuchar que aún me queda toda una vida.

Pero esas cosas no pasan.
Sólo en películas.
Y en novelas.
Y no en la vida real.

Cada día más imperfecta.
Mas alejada.
Más encerrada en mi.

Cada día, con un gramo más de miedo.

Así no dan ganas de vivir.