Quizás yo soy sólo un aire, un soplido, una caricia del viento;
Que va viajando mientras toca almas y cuerpos;
Mientras intenta enderezar sus caminos.

Soy como la brisa que mueve velas, alejandolas del roquerío;
Y no importa que termine siendo tormenta,
Porque habré alejado a todos de mi camino.

Quizá fui un beso en la frente, ese que te remueve el alma;
O fui pedacitos de cielo, en cada una de tus palmas;
O fui melodías hermosas, cuando inhalaba tu nombre;
Y ahora soy sólo recuerdos...

Y lo triste es que la brisa no elige ser tormenta;
El aire no elige ser huracan;
Lo triste es que los vientos confabulan en su contra;
Lo triste es que cuando está en el medio;
Sólo cuando está en el medio, la brisa entiende que es huracán

Y entiende, que no hubo ninguna otra brisa que corrigiera su camino;
Entiende, entiendo por fin, en qué se equivocó