Hace frío, frío bajo mi piel humedecida por el sudor de este caluroso verano. 
Sin embargo, en mi interior, un invierno nevado me ha inundado. El hielo se acumula, y las estaciones no lo tocan, porque el hielo es piedra, cuando alguien intenta perforar.

Hace más frío aún, cuando es de día y las hojas se mueven fuertes como rayos, el viento azota, a falta de la humedad, que hace parecer a todo el mundo, un carbón asado por la falta de nubes, sí, en mi interior, ahora hay una tormentosa nevada.

Nada ayuda, nada socorre, nada emerge al rescate, y es que no lo necesito, siquiera lo pido. Porque estoy sucumbiendo bajo mis propios parámetros, estoy agonizando, y soplando un frío halo de alivio, porque mi mayor deseo es desaparecer.

Si alguien ayudara, como lo hicieron con Veronika, si un estúpido médico pretendiera salvar mi alma de este absurdo pero verdadero deseo, moriría en el intento, cualquiera de los dos. 

Las nubes cargadas de muerte, de alivio, no me sofocan, aún cuando más lo intento. 

Quizás no sea mi momento, pero sí tengo la razón.