Días, en que la lluvia me apacigua, días en los que aparece la palabra morir a lo largo de mi mente, días donde todo es tan fácil como un adiós para siempre y otros tan complejos como perdonar.
Que rol tengo, solo soy uno más entre tanta basura terrenal, ¡por qué me preocupo del mañana, del otro, del que no comió en el mundo, de la hormiga que no pudo nacer? Porque soy así, me detesto en plenitud, desde lo que aprecio con la pupila, hasta lo más profundo del subconsciente.
Mente abierta, mente vacía, sonrisa y desdicha, soy como la acuarela de Da Vinci o Picasso, improvisada, desconocida y nueva para ellos mismos.
Días terribles, donde las hojas secas no crujen al pisarlas, donde mi CD favorito ni todo el repertorio de mi Mp4 puede sacarme otra emoción que no sea la frustración. Cuando entiendo, después de tanto pensar, que soy más insignificante que todos y que nadie.
Días en que quisiera ser una palabra, un verbo autónomo, único y útil.
